Un Homme.

Veste gorgée de pluie, jean troué colle à la peau.
Seul et haï de tous à genoux-bitume,
L’Homme en gris vomit haine et désespoir.
Il lève vers moi un regard inquiet,
Dévoile un visage émacié ravagé d’Excès.
Des plaques recouvrent son corps,
Le dévorent digèrent détruisent,
Et le font s’effacer, peu à peu.
On peste/crache/crie/pousse,
On foule aux pieds la silhouette recroquevillée
Miroir prurit humiliante chienne humanité.
Pourquoi l’abîme ?
Est-ce l’appel du vide ? Le Saut ? Est-ce un choix, est-ce inévitable ?
L’homme n’est pas un roseau pensant,
Il n’est qu’un de ces arbres qui croissent sous vent fort :
Son exposition déterminera sa forme.
Chaque bourrasque matraque imprime sa marque et corrompt.
Écrasé par l’averse couché sur la pierre,
Il finira sa vie tordu rampant soumis !
La Lutte est terrible et l’Espoir ténu.
Il ne reste qu’à pousser.